Лес вставал из тумана, как забвение из похмелья. Не тот свежий, утренний туман, что обещает новый день, а густой, молочно-белый бульон, который заливал все вокруг, пожирал очертания деревьев, звуки и самое память. Йожик Ральф брел по нему, и каждая травинка, каждый корешок под ногами казались чужими и враждебными. Он не помнил, как оказался здесь. Последнее, что плавало в его сознании, — это неоновый ожог Лас-Вегаса, искаженные лица, и пронзительный визг чего-то, что было больше, чем просто страх.
Публикуем вступление, остальное по ссылке